Cuan acucuta o sol, os domingos,
as abenitas son tan luengas, bueitas.
Puedestar que bella bielleta
escobe as zeras
emporquiatas de papers coloriatos
y recuerdos.
Cuan o sol acucuta, os domingos,
ya son desfeitos os nuestros risos,
ya no zorrupamos con os labios
beires emplitos de colors,
no besamos ya más labios
(con a fruizión con a que o nino
da muesos en a carne molsuda d'as fragas).
Cuan a nuei desfá
las luminetas d'o suenio, os domingos,
esparde guambra sobre guambra,
guambras negras, guambras blancas
de lunas, de silenzios y d'oblidos.
Bi ha una ausenzia de conzienzia
en os espazios dormindo.
Allora las carreras grans tan grisas
as petenan soledaz,
ye o país inestable d'os capinos,
dondían os capinos
por o sulero en pinganetas d'a ziudá.
En ziga-zagas ban imbadindo
lo reino sagrato d'os autos,
pordemás os semaforos clucan
os suyos güellos berdes.
As abenitas son una mar
bandiando-se en o frío, os capinos
nabatiando en a grisalla.
Cuan acucuta o sol, os domingos,
No bi ha más amistanza ni más güembro
que parez duras y farolas
(os maniquís badallan
dende os aparadors petrificatos,
sin un sonriso),
y no bi abrá más leito güei
que un cantón tristo
u o disprezio d'o sofá, a o canto d'o ritmo
d'o reloche. Capinos,
ta busatros son istas parolas,
ta busatros que no replecaz o porqué
d'a inebitable luminaria d'o maitín,
a suya seriosidá amadrugando
y crebando tot o intimo,
o suyo escarnio, y tos s'antuellan fieras güei
as boiras tintatas de rosa
de l'amanexer.
As discotecas han zarrato as ninetas,
os suyos güellos enritatos,
o día s'ha trasquito un danze dibino,
bi yéranos un sólo cuerpo
baxo a plebida que arruxiaba ritmos
y luzetas, nos capuzábanos en os peitos
de l'oblido, tot i tinglaba d'oblido,
a discoteca penumbrosa
yera la nuestra casa allora
(Minneapolis, Gruta, Stella),
agora ya no en tenemos de casa, a boira,
abonico, abonico,
nos ha ito arredolando,
como un destino.
Mesachas, mesachas nos ez dixato,
nos bandiábanos fa un inte
en os buestros cuerpos,
¡ó diosas!,
nos remullábanos en a buestra frescor,
pensábanos que o buestro conuerto yera eterno,
que as buestras caras, os buestros mobimientos,
yeran a polideza buscata d'a eternidá.
Nos ez dixato
cullebriando como lo fumo, yéraz tiempo,
toz yera tiempo en a espelunga d'ilusión
d'a discoteca. I beyébanos tinglar
piedras preziosas dende o teito
y en os beires y ninetas,
pero yera tiempo tot.
Mesachas, mesachas,
en marchar no nos ez dito tan sisquiera:
"Adiós-amigos-
adiós-ya-ye-tan-tardi".
Ya ye tan tardi. Ez fuyito con o tiempo,
nos ez albandonato, ez marchato
cara enta lo día y enta casa.
Nusatros no, nusatros no en tenemos
de casa, nusatros no imos
enta lo día (a suya luz nos nafra).
Nusatros no, nusatros no tenemos
un milimetro d'amor an emparar a fren.
Agora recorremos muertos os cantons,
insultamos con altos chilos a lo tiempo
y a la bida que s'escola en agafar-la.
Cuan acucuta o sol, os domingos,
baila con nusatros a desasperanza
en a pista graniza d'as plazas,
y flors y fuens y estatuas
alufran o nuestro baile esfilorchato.
¡Ó, estamos muertos!,
ha naxito lo sol y estamos muertos.
A nuei ye rematata,
l'ha amortata o día que s'arrigue,
y naxe ta chen que bibe "como cal",
pero no-no-no ta nusatros,
o nuestro reino ye un reino
de suenios y fracasos y altos-negros
unibersos,
os tuyos peitos y a tuya lei, luna,
y no ista luz solar de lampa espullando
a nuestra indefensión, polizía
engalzando lo misterio.
Y sin aturar rechiramos
un rayet de luz de fantasía,
un rafe que nos empare de glarimas.
No sapemos ta do ir,
no sapemos qué fer.
As carreras y abenitas
son estatas tacatas por o día.
Todas as guambras coloriatas
han marchato enta atros mundos.
Y a luz d'a reyalidá, abonico, abonico,
nos ba rosigando y emplindo de feridas,
paxaricos engabiatos,
laminatos y afogatos y crematos
por o sol.
Chuan Chusé Bielsa
Nota.- Poema escrito orichinalmén en aragonés fa muito tiempo, en 1994. Yera inedito dica agora y se publica en iste blog por primera begada.