POETICA
Ta el a poesía
yera espullar-se
de tot
(treito de l'amor),
ser ausencia d'uno mesmo.
A vegadas escribiba
cuan o cielo quereba,
no escribiba
sin en el bi haber silencio,
eba retrobato lo goyo
de ser libre.
S'amagaba
d'a vanidat;
si amaneixeba bella chisleta
d'ego,
qué tristachos os días
sin más plevia cayendo en as pachinas
d'a inocencia,
si escribise bel libro verdadero
lo publicarba en o suyo corazón,
dimpués, en ofrenda,
como se fa con as botellas con mensaches,
l'arrullarba a o mar d'o yermo.
En os hortals
se cremaban as fuellas de l'agüerro
e veyeba o fumo blanquinoso
dende o terrau soliato,
veyeba en l'azul, dimpués,
a o paixaro salvache,
oblidato, poeta altero,
e ta qué estar engabiato,
ya feneixito (encara que cantando)
e sin puyar a o cielo,
ta qué ser belún
e deixar bel vano bayo
si solo queda un vuelo
que no s'esborra en a pizarra
cuan nos n'imos.
Marcha, hibierno.
Remera cuan yeras un nino,
astí no bi eba tiempo,
remera la falsa
do leyebas libros
que hombre no escribiba,
versos
de sol, plevia u viento
en poesías de machia.
Fuyito l'ego,
dengún no aplaudiba
en o silencio,
a soledat
yera a la fin acompanyata.
© Chuan Chusé Bielsa
- Versión en castellano:
POÉTICA
Para él la poesía
era despojarse
de todo
(menos del amor),
ser ausencia de sí mismo.
A veces escribía
cuando el cielo quería,
no escribía
sin en él haber silencio,
había reecontrado el gozo
de ser libre.
Se escondía
de la vanidad;
si aparecía alguna brizna
de ego,
qué tristes los días
sin más lluvia cayendo en las páginas
de la inocencia,
si escribiese un libro verdadero
lo publicaría en su corazón,
después, en ofrenda,
como se hace con las botellas con mensajes,
lo arrojaría al mar del yermo.
En los hortales
se quemaban las hojas del otoño,
veía el humo blanco
desde la terraza soleada,
veía en el azul, después,
al pájaro salvaje,
olvidado,
poeta en lo más alto,
y para qué ser
pájaro enjaulado,
muerto ya (aunque cantando)
y sin subir al cielo,
para qué ser alguien
y dejar un rastro vano
si solo queda un vuelo
que no desaparece
en la pizarra
al marcharnos.
Vete, invierno.
Recuerda la luz de la infancia,
allí no había tiempo,
leías en desvanes
libros que no escribía nadie,
versos
de sol, lluvia o viento
en poesías de magia.
Huido el ego,
nadie aplaudía
en el silencio,
la soledad
estaba al fin acompañada.
© Chuan Chusé Bielsa